Inconstância.

Canções ainda ressoam, suaves... como um leve toque que orquestra os pensamentos.
As horas perpassam o vento, que é ameno, se dissolve no calor que evapora das ruas. Uma onda tensa repousa nos músculos, o sono faz as pálpebras pesarem.
Tenho sede de mais tempo, de mais calma.
As horas se esgotando novamente, articulando movimentos.
Deixo a canção soar mais alto, mais uns minutos e terei seus olhos nos meus.
Flashs... palavras soltas, o ar preso.
Tem coisas que não se pode explicar... sensações, sentimentos. Sinta.
Não sei se consigo explicar também o egoísmo, tenho percebido tantas atrocidades, tanta sujeira entre as pessoas.
Um texto cheio de "por ques" me invade. Me invade e fica sem resposta.
Sartre já dizia, as escolhas são importantes.
Viva cada segundo.

Isa.

Três pensamentos.

Eu imagino os gostos

como um momento perdido no tempo

Eu sinto.

Eu os sinto - doces e salgados

cítricos... inusitados.

Sinto os gostos que fazem e não fazem parte de mim...

***

Eu observo as cores, as flores

os olhares que voam

O céu salpicado de nuvens

que é sol, sonhos e imensidão

O pensamento em você, sinto as horas

vivencio a distância imposta pelo tempo e peço para que os ponteiros corram...

Até o momento em que tudo para e gira ao mesmo tempo...

***

Vejo os passos, as histórias, a marca nas árvores

As flores, as pétalas e o perfume ao vento.

Eu vejo e sinto as histórias por todos os lados, nos olhares e lugares

em cada volume de tudo o que se pode imaginar

há apenas um único encontro:

o que une nosso ar em uma só substância, o AMOR.

***

Isa

Imagem: Persistence of memory, Salvador Dali, 1931 - Belíssima obra.

Eu.

Gosto de amarelo e vermelho. Gosto de azul. Gosto da cor dos seus olhos, negros e brilhantes como a noite.

Gosto do silêncio musical do nosso quarto. Gosto do tempo expresso e vento. Gosto do tédio incolor que dura um segundo e se esvai.

Gosto do verão que sinto chegar, apaixonante como cada amanhecer.

Isa

Sobre os dias...

O dia nasce, sol sobre os ponteiros

os passos ágeis tocam a planície imperfeita da calçada dos sonhos.

As cores tomam formas e sentidos, absorvemos as sensações do ambiente, somos o ambiente.

O que é o passar das horas? senão nossa existência esvaindo-se no tempo.

O que é o tempo? senão o ar que respiramos com toda a pressa e ansiedade de mais.

Pare e sinta.

Sinta como corta e toca a vida.

Sinta como é doce e suave cada segundo intenso de sorrisos e olhares.

Toque com os dedos, sinta os cheiros que flutuam no ar, respire a pureza que emana das estrelas e folhas que nos envolvem como vestimenta.

Sinta o gosto, os sabores dos sentir.

Olhe, apenas olhe. Lance seu olhar sobre tudo, observe cada expressão que posso surgir e ter contato com sua retina.

Memorize, guarde lembranças e conte histórias.

Crie vínculos, se envolva... se entregue.

Se apaixone todos os dias.

Sinta seu próprio pulsar que vibra e anseia ser.

Eu sou.

Isa.

‎"O pintor está ligeiramente afastado do quadro. Lança um olha em direção ao modelo; talvez se trate de acrescentar um último toque, mas é possível também que o primeiro traço não tenha ainda sido aplicado. O braço que segura o pincel está dobrado para a esquerda, na direção da palheta; e o olhar, em troca, repousa sobre o gesto suspenso. Entre a fina ponta do pincel e o gume do olhar, o espetáculo vai liberar seu volume". - Michel Foucault (As palavras e as Coisas, fragmento).

Leitura densa e suave...

‎"[...] nada se passa que eu não capte, que não fixe para sempre em mim, nada, nem a ternura fugaz desses belos olhos, nem os ruídos das ruas, nem a claridade titubeante do amanhecer: e no entanto, o minuto se esgota e não o retenho, gosto que passe." - A Náusea - J. P. Sartre.

Sabores e Lugares

Eu imagino os gostos...

como momentos perdidos no tempo,

eu sinto.

eu os sinto, doces - salgados. Cítricos, inusitados...

Sinto os gostos que fazem e não fazem parte de mim.

Gosto de lugares e passado.

Gostos de sonhos e algodão.

* * *

Isa.